Tournent le tour, la terre d'argile
Mes mains posées, ne sont que souffle .
De légèreté ou de caresses
Entre mes doigts, ta peau se glisse.
Tournent mes mains autour de toi
Les fines d'eau aux interstices
Quand je remonte mes dix doigts
Ton grain de peau devient si lisse .
Tournent les mots et la tendresse
Et les fours chauds de l'atelier
Tourne l'argile à cette ivresse
Dans le parfum d'un jour d'été.
Je t'ai sculpté sans te toucher
Pour une amphore ou un calice
Tourne l'ondée à tes promesses
Dans le four chaud, Terre sacrée.
Nathalie Constant
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